Mostrando postagens com marcador Mulher. Mostrar todas as postagens
Mostrando postagens com marcador Mulher. Mostrar todas as postagens

sábado, 12 de março de 2016

Considerações de uma observação com efeito previsível

Foto: Celular

Seis
Meia dúzia 
Meia hora
Meias palavras 
Meio curta
Meia história 
Meio sorriso
Meio de canto 
Um lábio
Dois olhares 
Meu sorriso 
12 dias
Uma dúzia de motivos 
Minhas prioridades
Sua malícia
A experiência 
O desejo 
O sexo
Nossos corpos 
Suor nos lábios 
Sua surpresa 
Telefone 
Paixão
Conversa e solidão
Eu disse não 
Insistência 
Descrença
Verdade na consequência
Sua vida
Minha vida
“Nós” é raiz quadrada negativa
Não pertence ao conjunto dos Reais
Eu, sou inteira, não sua metade
Quando elevamos ao quadrado, o produto é sempre positivo
Minhas equações, soluções infinitas 
Você, para mim, é resultado nulo

quinta-feira, 10 de março de 2016

O Ciclo

Fonte: http://decarlicris.blogspot.com.br/2013/04/eu-sempre-espero-uma-coisa-nova-clarice.html

Era como o vento
Sacola soprando de um lado ao outro
Rajada à esquerda
Furacão à direita
Pingando a poça em que havia se lambuzado
Ventania levando-a de muros à calçada
e do ponto de ônibus até a porta de sua casa
Plástico pairando como mosca chata
As mãos abanando para espantá-la
Papos e conversas são ecoados
Em seu vazio inflado
Com palavras sem significados
Plana de leve para o quarto
E, pesada na cama, desaba
Mais um dia que passou
Mais uma vida que tentou
A moça ainda guarda
A lembrança do ser afagado

terça-feira, 8 de março de 2016

Às vezes, os espinhos da rosa não são o suficiente

Ilustração: Lumi Mae. Fonte: http://reginanavarro.blogosfera.uol.com.br/2013/11/09/desespero-por-estar-sozinha/

Por vezes, ouvi vários homens dizendo: “Numa mulher, não se bate nem ao menos com uma flor.” Assim como, já escutei, num lamento sincero, que até as rosas têm seus espinhos. E, estas mesmas pessoas, vulgarizando todas essas flores num argumento machista que, aparentemente, justificam vários erros femininos: “Loira burra!”, como se fosse pleonasmo ou “Tinha que ser mulher...” – como se nascer com uma ‘periquita’ no meio das pernas já te deixasse mais inclinada à fazer cagada. Tinha mesmo que ser mulher? Não sei, mas neste caso, foi e continua sendo a mulher. No momento, não farei um discurso essencialmente feminista sobre esta cultura patriarcal desenvolvida, e que há muito está no imaginário da população. Lembrando que, nem sempre foi assim. Não irei instigar a guerra dos sexos, falar do nosso jeitinho brasileiro ou sobre a tal cordialidade, e como isso afeta quem somos no dia a dia. Tentei refletir sobre um lado mais sombrio e nada bonito.

Volta e meia, caminhando pelas ruas da cidade, deparo-me com placas incentivando a denúncia da violência contra a mulher. Impossível passar por um destes apelos de maneira imune, afinal, as mensagens provocam reflexões sobre o assunto. Lembro-me de situações e conversas já tidas com outras mulheres a respeito. Somos mais novas, mais velhas, casadas, solteiras, divorciadas, viúvas, mães ou não, donas de casa, trabalhando fora de casa, ou com jornadas duplas e até triplas de trabalho – que por vezes envolve, também, cuidar do lar. E, de todas essas mulheres, existem aquelas que enfrentam esta realidade pautada no medo, na ansiedade e no sufoco de suportar dores abafadas numa fachada de sorriso largo e olhos tristes.

Sim, é crime, sim. Por vezes, ignoramos este fato como se fosse algo distante de nós; quando na verdade, talvez esteja mais próximo do que a gente pensa. Afinal, a violência não é só física; e contra a mulher, é covardia de todos os jeitos, bem como, injustificável, ao meu ver. Mulher nenhuma merece ou precisa ser submetida à situações humilhantes, constrangedoras ou de risco para ser alguém melhor. Você já é melhor, do jeito que é. Acha mesmo que um ser tentando inibir o seu melhor, fazendo-na achar-se um lixo é alguém que merece tê-la ao lado?

Sei que a complexidade dos fatos vai muito além desta pergunta, afinal, as coisas não são tão simples assim. Sim, é mais fácil falar do que fazer, mas tente pensar nisso, se é que já não o faz. Amor de verdade descomplica as situações, sabe? Não faz barganha sentimental ou chantagem, pois não precisa disso. A gente dá amor porque quer, porque gosta, tem prazer em fazê-lo. Mas procure não se torturar ao pensar nisso, já basta o que fazem com você. Muito fácil alguém te chamar de burra por isso ou aquilo. Quando analisamos uma situação de fora, é ainda mais fácil de julgar, não?

Com isso, digo que minha inspiração para este texto esteve na esperança e na fé de quem passa por isso dia após dia, por anos, algumas vezes. Já pensou no desespero, nos pedidos de ajuda mascarados, nas lágrimas e no quão forte é o desejo de não haver mais violência para quem encontra-se nesta situação, neste exato momento, enquanto você tem a tranquilidade para ler o que escrevi? Isso porque, aqui faço uma reflexão superficial, visando apenas alguns aspectos deste vasto assunto, se compararmos tudo o que vem ancorado neste tema, somado à sua delicadeza em detalhes brutais, e sua complexidade histórica na construção social da mulher.

Minha inspiração para este texto foram todas as verdadeiras guerreiras que já passaram por situações assim – mesmo em “menores graus” de assédio, se é que isso pode ser mensurável em alguma escala –, àquelas que, infelizmente, ainda aguentam esse absurdo, sofrendo abusos de algum troglodita: não desista, mulher! E, claro, a todos que são contra esta posição submissa e passiva feminina.

Continue sendo forte e linda – sim, você já é assim. E, se estas palavras podem ajudar alguém, de alguma forma, é um começo. Espero mesmo que você, seja lá quem for, deixe de sofrer abusos e violência, e descubra como sua vida pode ser muito melhor longe de tudo isso. A culpa não é sua. A culpa, é de quem a coloca em situações de risco propositalmente. A culpa, é de quem te agride, independente da maneira como faça.

sexta-feira, 26 de fevereiro de 2016

Girassol no Jardim


Lindo girassol. Foto tirada com o celular.

Uma flor que brota
Numa aquarela aquosa
Assim como cobrir telas
Com cimento e broca

De tantos caminhos
Passantes balbuciam
O anunciar de um dia
Cheio de espinhos

Porém a flor cresce
Suas cores chamam vida
E à sua volta
Mais amigas florescem

Até os passarinhos vêm cantar
Nos galhos tortos
Que outrora cascas grossas
Envolviam o tronco

A primavera de um ser
Talvez difícil reconhecer
A beleza de cada um
Nas nuvens escondidas

Tempestades aqui se formam
Furacão, tornado e gente torta
Nas emoções de muito amor
Cada qual lidando com sua dor

Dos beijos, lembra juventude
Das carícias, um amor perdido
De um vaso na estrada aborrecido
A flor caminha com plenitude

sexta-feira, 20 de novembro de 2015

Mesmo aos 30 anos, nem todas são balzaquianas

Foto da capa do livro, tirada com meu celular.

Quem nunca teve suas crises ou ainda terá, em diversas idades, fases, pelos mais variados motivos? Entretanto, existem algumas situações que não são necessariamente crises, mas sim, reflexões mais profundas e prolongadas. Ao atingirmos certas idades na vida, repassamos lembranças e ponderamos nossos feitos para nos ajudar a traçar novos objetivos, procurar corrigir atos, compensar ou apenas nos arrepender de algo. Pois bem, este começo existencial está relacionado ao mais recente livro lido, o qual me fez pensar numa proposta talvez não completamente absorvida, feita pelo autor.

Muitos já devem ter ouvido que o termo “balzaquiana” refere-se às mulheres com seus 30 anos de idade, e que, ao ser pronunciado de maneira romanceada e alusiva, é tido quase como um elogio renascentista – se colocarmos as pinturas daquela época como parâmetro. Bem, eu também ouvia esta sonoridade na palavra e, talvez ela seja dita neste tom para amenizar a idade, considerada por alguns como sendo o princípio do fim, a declínio da juventude, pesada apenas nos ombros femininos.

Após a leitura da obra "A Mulher de Trinta Anos", escrita pelo consagrado Honoré de Balzac, mudei minha opinião a respeito disso. No romance, a protagonista Marquesa Julie D’Aiglemont tem uma juventude como a maioria de nós: pautada em romances idealizados, acreditando num final feliz com o príncipe encantado. Descartando a advertência do velho e experiente pai, ela segue cegamente seu coração e casa-se com aquele, o qual julga ser o homem de sua vida. A partir daí, seu amadurecimento molda aquela mulher, pintada por Balzac, com o estereótipo de alguém a frente de seu tempo, rejeitando internamente costumes conservadores e sofrendo as consequências cruéis de uma vida triste, nos conflitos de suas questões.

A tal mulher exibida por Balzac é insatisfeita, melancólica, questionadora e não aceita as condições das escolhas tomadas por si, ao mesmo tempo que foram impostas pela abdicação de felicidades em nome da honra familiar. Aos trinta anos, Julie encontra-se na encruzilhada de uma passagem contraditória em que se é jovem demais para ser velha, e experiente demais para se portar como uma adolescente tola. Nesta fase de sua vida encontrou um novo amor, e mesmo num casamento infeliz, não permitiu entregar-se a este romance de corpo e alma, em nome de sua filha. Os conflitos internos ora solitários, ora divididos com seu amante, a distingue da boa moça, esposa perfeita e mãe exemplar – papel volta e meia atribuído como ideal às mulheres até os dias atuais.

Honoré de Balzac demonstra a imperfeição nas intimidades tumultuadas, que por vezes, são bem escondidas por uma fachada forjada aos olhares da sociedade. Portanto, a meu ver, o termo “balzaquiana” talvez refira-se a esta força feminina voltada às mulheres já vividas e com algumas cicatrizes em seus corações, às mulheres que não mais se encantam apenas com a beleza externa, às mulheres que questionam a si mesmas, suas escolhas e à sociedade a sua volta. Uma história que, apesar de triste e relativamente complicada, revela o poder da maturidade exercido em sua protagonista, demonstrando a vanguarda em criar uma personagem não idealizada em perfeições inalcançáveis.

Apesar de retratar o lado sombrio da Marquesa D’Aiglemont, Balzac elogia cada detalhe que compõe essa beleza, muito mais pela alma sofrida que se constrói em suas questões existenciais, somadas às lágrimas de um coração buscando a felicidade em meio às inúmeras hipocrisias que a cercam no dia a dia. A moça sonhadora se torna a mulher de trinta anos questionadora que analisa seus passos dados, para ser uma velha sábia e arrependida, culpando-se por situações muito além daquilo que realmente a pertence – assim é o esboço da história.

Ao expor essa personagem, faz uma crítica à sociedade da época e questiona qual o papel da mulher, inserida neste contexto. O livro é denso, cheio de metáforas e ironias fora do nosso tempo, mesmo soando atuais em certos aspectos. Alguns trechos foi preciso ler mais de uma vez, recorrendo aqui e ali por um complemento  refrescante, para auxiliar na compreensão. Após o término do romance, aqueles momentos de reflexão nos quais organizamos as ideias, para de fato sabermos se entendemos, o que entendemos e o que achamos disso.

Um desafio positivo fazendo-nos perceber que no século XIX, já se dava voz à uma mulher moderna, discordando com as imposições de uma sociedade conservadora e ao mesmo tempo inovadora, importante em muitos avanços, por diversos motivos, como estampa a história dos franceses – para eles e para o mundo. Certamente, é um livro que ajuda a abrir a mente, talvez por sua dificuldade, pelo não óbvio, pelo estranhamento, pelo afastamento de tal realidade, pela comparação feita com as mulheres da sociedade de hoje.

Apesar de não ver a reflexão acima como uma resenha, e sim, algo sobre o qual apenas senti a necessidade de discorrer para amenizar o cutucão deixado pelo livro, recomendo a leitura; não apenas às balzaquianas propriamente ditas, mas a todos que quiserem conhecer mais um clássico e tentar entender o porque ele é tido como tal. Espero ter conseguido, pelo menos em partes.